Aliás, Ele livra, com que capricho!
Doa sangue imaculado,
pelo prazer de reciclar lixo.
Mas Dele não é bom falar
Sob o risco de ofender-lhe;
tão grande é o abismo
e inda dá pra falar com Ele.
Artista-mor nas sete artes
plena a terra do Seu sucesso;
também os céus espelham
Sua obra-prima, o universo.
Nossos riscos na pré-escola,
mesmo o esmerado pincel,
meras mãos sujas de tinta
imprimidas sobre o papel.
Se concede abono à nossa arte
é por Sua qualidade, o amor;
Virtude que o faz ser Pai,
antes mesmo de ser Senhor…
.
Nenhum comentário:
Postar um comentário