Sábado, noite fria sem nada para fazer fiquei em casa, fiquei na sala vendo a quantidade de livros que tinha a minha disposição, romances, ficção, livros com capas duras, outros com sua capa bonita em um colorido que não combinava com outros livros, mas eram mantidos em uma ordem perfeita.
Teria que ler algo para poder ficar sem pensar, pois estava com uma dúvida: como seguir a minha vida? Estava só, meu querido amigo, até então, somente meu amigo... estava viajando. Sempre o acompanhei, mas nessa viagem não fui, queria pensar, solucionar... o que sentia por ele. Era só amizade, me acostumei ou tinha me apaixonado?
Peguei um livro achei pelo título que seria interessante ler...
Apanhador no Campo de Centeio (Catcher in the Rye)
Autor: J.D. Salinger (EUA, 1919).
Ano de edição: 1951.
Original escrito em: Inglês.
Lembrei de uma nota desse livro... O maluco que matou John Lennon estava com este livro no bolso quando atirou.
Resolvi ler, me acomodei confortavelmente em sua cadeira, sempre quis sentar, mas ele, quando está em casa é o dono da cadeira. Não era um sofá nem cadeira, sinceramente não sei dizer, mas que dá uma boa impressão e vontade de se aconchegar...
Sentei e senti seu perfume, uma mistura de doce e forte, como ele... forte e doce... Senti saudade, me aconcheguei, fiquei virando páginas do livro, não estava com vontade de ler... Apenas senti que tinha algo dele no ar.
O livro narra um fim-de-semana na vida de Holden Caulfield, jovem de 16 anos vindo de uma família abastada de Nova Iorque. Holden, estudante de um reputado internato para rapazes, volta para casa mais cedo no inverno, depois de ter recebido más notas em quase todas as matérias e ter sido expulso da escola.
No regresso a casa decide fazer um périplo, adiando assim o confronto com a família. Holden vai refletindo sobre a sua curta vida, repassa sua peculiar visão de mundo e tenta definir alguma diretriz para seu futuro. Antes de enfrentar os pais, procura algumas pessoas importantes para si, como um professor, uma antiga namorada, a sua irmãzinha, e tenta explicar-lhes a confusão que passa pela sua cabeça... Adormeci pensando no rapaz...
Acordei com o sol iluminando com seus raios a sala, percebi que o livro tinha caído e esparramado umas folhas no chão.
Fui até a janela ver como estava o dia lá fora, um lindo jardim com lindas flores que ele cuidava com carinho, roseiras com lindas rosas, uma linda trepadeira de brinco de princesa, algumas florzinhas do campo coloridas davam um ar romântico ao pequeno e bem cuidado jardim.
Coloquei o livro no lugar. Ele jamais iria me perdoar deixar algo em desordem. Mas, e o papel? Peguei e comecei a ler... lendo, vi que era uma coisa muito particular, mas ao mesmo tempo muito minha, era a resposta ao que eu me perguntava: gosto ou somente estou acostumada com ele...
Olhei na sala, procurei e vi... uma chave; era ela, tinha certeza que era, uma chave com um pequeno chaveiro em forma de coração.Peguei e fiquei olhando e beijei e abracei com todo amor do mundo, porque tinha certeza que era a chave do coração dele...
Eu podia entrar e admirar toda grandeza de amor que ele tinha para me dar...
Estou agora sentada em sua cadeira esperando ele chegar... e dizer:
- Meu Ogro, eu te amo...
Leiam e vejam como ele é lindo e que sempre procurou o amor...
“Há muito tempo eu não entrava no meu quarto de despejo. Por necessidade entrei lá.
As lembranças doeram-me, à vista dos meus livros antigos, dos meus discos, dos brinquedos de meu filho. Vejo lembranças de prateleiras, bibelôs, enfeites antigos, restos de fotografias, escritos, manuscritos, cadernos de estudos, livros de música, quadros e gravuras antigas. Todas são fortes lembranças de afetos, de desafetos, de sonhos e ilusões não realizadas.
Paradoxalmente, escuto o silêncio que reside ali dentro do quarto de despejo e escuto o vazio que vem dentro de mim, à vista, principalmente, do invisível aos olhos.
Quantas lembranças me passam quando vejo um simples caderno de notas.
São vários. Pego um deles, aleatoriamente. Abro-o e vejo rabiscos que ajudaram a construir minha essência. Relembro as minhas fraquezas da época, meus sonhos de então, meus temores do mundo que viria. Alguns ainda mantêm notas, cálculos, desenhos. Quantas expectativas na construção de uma carreira...
Meus livros permanecem com os mesmos mistérios.
As histórias ali contadas fizeram-me desejar ser alguém poderoso, sábio, belo, rico e forte. Com eles pude imaginar amores, namoros, pude superar minha insegurança e minha falta de talento para encantar e atrair amores que mantive em silêncio.
O adulto não se tornou mais bonito com os livros que leu. Nem mais belo, nem mais rico, nem mais formoso.
Mas tornou-se mais compreensivo consigo mesmo e ajudou a aceitar com mais naturalidade seus próprios defeitos.
Os livros ali expostos, e olho-os com gratidão, ajudaram-me a construir o prazer da leitura, a arte da correta grafia. As histórias de encantamento e lirismo ainda me fazem desejoso de possuir talento para impregnar o papel com histórias, poesias de amor, encantar alguém...
Olho as prateleiras que, de forma silenciosa e muda, como companheiras fiéis, guardam o tesouro de todas as minhas memórias. Minha vida e meu passado estão ali, ao alcance de meus olhos e minhas mãos. Acaricio delicadamente as prateleiras amigas. Agradeço-as pela fidelidade com que guardam todas essas lembranças, aguardando o encontro do presente e passado.
Levanto os olhos e vejo alguns dos meus brinquedos do tempo de infância. Tempo de pura inocência, de crédito em super-homens, super-heróis, animais falantes, monstros amigos, carros invencíveis.
Alguns jogos e brinquedos passaram pelas mãos de meu filho. Juntos criamos as mesmas histórias que criei com meu pai. Brincamos e dividimos momentos agradáveis e inesquecíveis, na criação de garagens espaciais, monstros voadores, animais poliglotas. Hoje, nem mais consigo conversar com ele. Já é um homem, com novos sonhos, novos amigos, novas expectativas... trocou os brinquedos pela tela do computador. Já não o vejo com livros, nem mais me procura para ouvir história. Isso faz parte da construção de seu futuro.
Pego um caderno de meu filho. Recados de amigos, anotações escolares, exercícios, erros e acertos, notas de pé de página... que amores ele poderia ter construído em sua infância?Amigos dele que se distanciaram em nossas inúmeras mudanças, várias cidades em que ele nem pode ter construído amizades duradouras. Será que fui um bom pai, mudando-me várias vezes de cidade na tentativa apagada de dar-lhe melhor condição financeira que tive? O que será das antigas amizades de meu filho? Onde estarão aqueles que deixaram notas e belas mensagens em seu caderninho de recordações?
Abro um álbum e vejo as fotos antigas. As lembranças transformam-se em lágrimas furtivas e que insistem descer. Olho em redor. Deixo as lágrimas caírem, molhando-me as mãos e a camisa. Faz-me bem chorar e cumprir esse ritual de auto-análise.
As lágrimas lavam-me os olhos e o espírito e me confortam o fato de não ter sido um bom pai.
Olho as telas e pincéis que, um dia, imaginei preencher com idéias, paisagens e personagens. As telas em branco e os pincéis ainda virgens são desafio que ainda preciso ter coragem de encarar, nessa vida tão tumultuada. Ou será mesmo a certeza de falta de talento?
Olho as fotos da família. Sorrisos, instantâneos, poses, parentes que já se foram, crianças que hoje são adultos... a vida passa, inexoravelmente.
O tempo muda tudo e todos. O tempo amigo ou inimigo, dependendo daquilo que construímos para nós...
Olho mais uma vez o quarto de despejo. Lanço um olhar agradecido a esse meu passado que me ajuda a construir-me e reconstruir-me diariamente.
Minhas lembranças são minhas. São inteiramente minhas. E elas fazem-me acreditar que o futuro será o passado hoje.
E esse exercício de humildade que hoje faço aqui dentro servirá para me dar mais força para que eu ajude a construir pessoas melhores, desde que eu me faça melhor a cada dia.
Fecho a porta do quarto de despejo. Hoje também faz parte de minhas lembranças. As lágrimas ficaram lá dentro, ajudando a molhar o chão de minhas memórias.
Mas as lágrimas de meus olhos devem vir do coração, a cada instante e sempre que as memórias insistirem em vir à tona.
Fecho a porta com a chave.
Obrigado, meu quarto de despejo. Voltarei aqui sempre que o adulto insistir em pegar a mão da criança que se foi.
Afinal, a chave está aqui comigo, pendurada na fio das minhas lembranças, do meu eu indivisível.”
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Teria que ler algo para poder ficar sem pensar, pois estava com uma dúvida: como seguir a minha vida? Estava só, meu querido amigo, até então, somente meu amigo... estava viajando. Sempre o acompanhei, mas nessa viagem não fui, queria pensar, solucionar... o que sentia por ele. Era só amizade, me acostumei ou tinha me apaixonado?
Peguei um livro achei pelo título que seria interessante ler...
Apanhador no Campo de Centeio (Catcher in the Rye)
Autor: J.D. Salinger (EUA, 1919).
Ano de edição: 1951.
Original escrito em: Inglês.
Lembrei de uma nota desse livro... O maluco que matou John Lennon estava com este livro no bolso quando atirou.
Resolvi ler, me acomodei confortavelmente em sua cadeira, sempre quis sentar, mas ele, quando está em casa é o dono da cadeira. Não era um sofá nem cadeira, sinceramente não sei dizer, mas que dá uma boa impressão e vontade de se aconchegar...
Sentei e senti seu perfume, uma mistura de doce e forte, como ele... forte e doce... Senti saudade, me aconcheguei, fiquei virando páginas do livro, não estava com vontade de ler... Apenas senti que tinha algo dele no ar.
O livro narra um fim-de-semana na vida de Holden Caulfield, jovem de 16 anos vindo de uma família abastada de Nova Iorque. Holden, estudante de um reputado internato para rapazes, volta para casa mais cedo no inverno, depois de ter recebido más notas em quase todas as matérias e ter sido expulso da escola.
No regresso a casa decide fazer um périplo, adiando assim o confronto com a família. Holden vai refletindo sobre a sua curta vida, repassa sua peculiar visão de mundo e tenta definir alguma diretriz para seu futuro. Antes de enfrentar os pais, procura algumas pessoas importantes para si, como um professor, uma antiga namorada, a sua irmãzinha, e tenta explicar-lhes a confusão que passa pela sua cabeça... Adormeci pensando no rapaz...
Acordei com o sol iluminando com seus raios a sala, percebi que o livro tinha caído e esparramado umas folhas no chão.
Fui até a janela ver como estava o dia lá fora, um lindo jardim com lindas flores que ele cuidava com carinho, roseiras com lindas rosas, uma linda trepadeira de brinco de princesa, algumas florzinhas do campo coloridas davam um ar romântico ao pequeno e bem cuidado jardim.
Coloquei o livro no lugar. Ele jamais iria me perdoar deixar algo em desordem. Mas, e o papel? Peguei e comecei a ler... lendo, vi que era uma coisa muito particular, mas ao mesmo tempo muito minha, era a resposta ao que eu me perguntava: gosto ou somente estou acostumada com ele...
Olhei na sala, procurei e vi... uma chave; era ela, tinha certeza que era, uma chave com um pequeno chaveiro em forma de coração.Peguei e fiquei olhando e beijei e abracei com todo amor do mundo, porque tinha certeza que era a chave do coração dele...
Eu podia entrar e admirar toda grandeza de amor que ele tinha para me dar...
Estou agora sentada em sua cadeira esperando ele chegar... e dizer:
- Meu Ogro, eu te amo...
Leiam e vejam como ele é lindo e que sempre procurou o amor...
“Há muito tempo eu não entrava no meu quarto de despejo. Por necessidade entrei lá.
As lembranças doeram-me, à vista dos meus livros antigos, dos meus discos, dos brinquedos de meu filho. Vejo lembranças de prateleiras, bibelôs, enfeites antigos, restos de fotografias, escritos, manuscritos, cadernos de estudos, livros de música, quadros e gravuras antigas. Todas são fortes lembranças de afetos, de desafetos, de sonhos e ilusões não realizadas.
Paradoxalmente, escuto o silêncio que reside ali dentro do quarto de despejo e escuto o vazio que vem dentro de mim, à vista, principalmente, do invisível aos olhos.
Quantas lembranças me passam quando vejo um simples caderno de notas.
São vários. Pego um deles, aleatoriamente. Abro-o e vejo rabiscos que ajudaram a construir minha essência. Relembro as minhas fraquezas da época, meus sonhos de então, meus temores do mundo que viria. Alguns ainda mantêm notas, cálculos, desenhos. Quantas expectativas na construção de uma carreira...
Meus livros permanecem com os mesmos mistérios.
As histórias ali contadas fizeram-me desejar ser alguém poderoso, sábio, belo, rico e forte. Com eles pude imaginar amores, namoros, pude superar minha insegurança e minha falta de talento para encantar e atrair amores que mantive em silêncio.
O adulto não se tornou mais bonito com os livros que leu. Nem mais belo, nem mais rico, nem mais formoso.
Mas tornou-se mais compreensivo consigo mesmo e ajudou a aceitar com mais naturalidade seus próprios defeitos.
Os livros ali expostos, e olho-os com gratidão, ajudaram-me a construir o prazer da leitura, a arte da correta grafia. As histórias de encantamento e lirismo ainda me fazem desejoso de possuir talento para impregnar o papel com histórias, poesias de amor, encantar alguém...
Olho as prateleiras que, de forma silenciosa e muda, como companheiras fiéis, guardam o tesouro de todas as minhas memórias. Minha vida e meu passado estão ali, ao alcance de meus olhos e minhas mãos. Acaricio delicadamente as prateleiras amigas. Agradeço-as pela fidelidade com que guardam todas essas lembranças, aguardando o encontro do presente e passado.
Levanto os olhos e vejo alguns dos meus brinquedos do tempo de infância. Tempo de pura inocência, de crédito em super-homens, super-heróis, animais falantes, monstros amigos, carros invencíveis.
Alguns jogos e brinquedos passaram pelas mãos de meu filho. Juntos criamos as mesmas histórias que criei com meu pai. Brincamos e dividimos momentos agradáveis e inesquecíveis, na criação de garagens espaciais, monstros voadores, animais poliglotas. Hoje, nem mais consigo conversar com ele. Já é um homem, com novos sonhos, novos amigos, novas expectativas... trocou os brinquedos pela tela do computador. Já não o vejo com livros, nem mais me procura para ouvir história. Isso faz parte da construção de seu futuro.
Pego um caderno de meu filho. Recados de amigos, anotações escolares, exercícios, erros e acertos, notas de pé de página... que amores ele poderia ter construído em sua infância?Amigos dele que se distanciaram em nossas inúmeras mudanças, várias cidades em que ele nem pode ter construído amizades duradouras. Será que fui um bom pai, mudando-me várias vezes de cidade na tentativa apagada de dar-lhe melhor condição financeira que tive? O que será das antigas amizades de meu filho? Onde estarão aqueles que deixaram notas e belas mensagens em seu caderninho de recordações?
Abro um álbum e vejo as fotos antigas. As lembranças transformam-se em lágrimas furtivas e que insistem descer. Olho em redor. Deixo as lágrimas caírem, molhando-me as mãos e a camisa. Faz-me bem chorar e cumprir esse ritual de auto-análise.
As lágrimas lavam-me os olhos e o espírito e me confortam o fato de não ter sido um bom pai.
Olho as telas e pincéis que, um dia, imaginei preencher com idéias, paisagens e personagens. As telas em branco e os pincéis ainda virgens são desafio que ainda preciso ter coragem de encarar, nessa vida tão tumultuada. Ou será mesmo a certeza de falta de talento?
Olho as fotos da família. Sorrisos, instantâneos, poses, parentes que já se foram, crianças que hoje são adultos... a vida passa, inexoravelmente.
O tempo muda tudo e todos. O tempo amigo ou inimigo, dependendo daquilo que construímos para nós...
Olho mais uma vez o quarto de despejo. Lanço um olhar agradecido a esse meu passado que me ajuda a construir-me e reconstruir-me diariamente.
Minhas lembranças são minhas. São inteiramente minhas. E elas fazem-me acreditar que o futuro será o passado hoje.
E esse exercício de humildade que hoje faço aqui dentro servirá para me dar mais força para que eu ajude a construir pessoas melhores, desde que eu me faça melhor a cada dia.
Fecho a porta do quarto de despejo. Hoje também faz parte de minhas lembranças. As lágrimas ficaram lá dentro, ajudando a molhar o chão de minhas memórias.
Mas as lágrimas de meus olhos devem vir do coração, a cada instante e sempre que as memórias insistirem em vir à tona.
Fecho a porta com a chave.
Obrigado, meu quarto de despejo. Voltarei aqui sempre que o adulto insistir em pegar a mão da criança que se foi.
Afinal, a chave está aqui comigo, pendurada na fio das minhas lembranças, do meu eu indivisível.”
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Visitem vestivermelho
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Um comentário:
vestivermelho:
Que bom que você voltou!
Estava fazendo falta!
Muito legal este texto!
Beijo!
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